MAGALY SÁNCHEZ CUÉLLAR

MADRE CORAJE. ///// Es domingo. La gente prepara los desayunos. Un vientecillo impregnado con esos aromas da la bienvenida al Señor. Yo pienso en Madre Coraje.  La de Brecht; escrita por los 30s del Siglo XX.

La pieza nada tiene que ver con el ser mujer, madre y escritora. Si acaso, algo, la frase textual y la obstinación más allá de cuánto. Madre, coraje, poeta. Madre, poeta, coraje para ser una y otra.

¿Fui esforzada; fuerte; audaz? Lo ignoro. Desempeñé ambas tareas más desconozco si de manera mediocre, aceptable, sin o con menor, media o mayor significancia. Las dos: ser madre y tejer palabras fueron la pasión de mí y en mi vivir.

Inicial destello del no sabido porvenir o fatum, fueron las noches tras la ventana que miraba hacia los campos yermos de lo que luego fueron el Tec de Saltillo, el Ateneo y el Colegio Saltillense. Noches en vela espiando estrellas, la misteriosa negrura nocturna; la tierna incógnita interna. Cuadernillos -no Scribe aún- rasgueados sin o con son.

Primer escollo años después, el hombre que amé, con el que cohabité y hube críos.

• ¿Cómo… Escribir? ¿Escritora tú? ¿Poeta yo…?

Qué audacia. ¡Desfachatez y descaro!  Sustentar sentir y sentimientos, pensar y pensares propios.

• … ya estás aporreando la máquina otra vez? Pero si es lo único que haces. ¡Lo único que puedes hacer!

Y uno terca. Tecleando la Underwood, gastando cinta roji-negra, corrector líquido. Días, meses; el tiempo leva en andas. Hechos van, vienen, rebotan, Uno los pasa, sobrelleva; pulsa; los rebasamos.

Ay madre. ¡Coraje! ¡Coraje madre!

Horror. La propia, auto violentación.

• Necesito tiempo. No vengan por algunas semanas; quédense en Monterrey, en la Estas interrupciones me traban. No termino la maldita tesis.

La dura decepción en quienes eran, son, mis huesos y carne; mi sangre, Balde con agua helada.

• Mamá no quiere vernos…

Perturbación. Sinsabor causado por el ser paridor. Nunca supieron ellos del con agrura día con día tragado por el rechazo déspota de los sabihondos de las letras, de la burla ofensiva de las infladas plumas masculinas; que zafias y obscenas lo que buscan es amedrentar, anular a la posible competidora desalentándola. Destrozar, apagar su estro.

Jamás imaginaron los míos en aquella madre coraje la frustración, impotencia, el padecimiento de la letradaimpunidad misógina, el desencanto y anímica tortura venidas por la elección libre, voluntaria; esperanzada y confiadamente hecha: escribir, ser poeta. Ah. Era, fue (y me parece aún es) peligro no salvable por osar ir a competir; hacer toc-toca puerta del senatus masculus poeticus.

Al tiempo los hijos abrieron ojos y mente. De pronto fueron apoyo, solidaridad filial. Ello, pese a haber tenido una madre que, diferente a la de sus condiscípulos y cuates del barrio, no tejía de gancho ni agujas, no jugaba canasta ni bridgeni miraba Corona de Lágrimas ni Rosa Salvaje. Ese aliento y respeto de mis hijos fueron el premio al coraje tenaz, en ocasiones y a escondidas auto reprochado… pero irrevocable. Era, fui, soy mujer y madre que no parloteo de las chachas ni -por decirlo con malicia- de La Ramera de Acuña; que hablo con rara avisde la situación de nuestro género, de nuestra historia preterida y presente, del estatu y sitio cultural en que se insiste en mantenernos (excepciones hay, claro; son las menos) así como de su sistemático relegamiento y olvido muy a conciencia… Las leyes del fifty/fifty del caso, como todas las del país están muy bien en el papel… De este no pasan.

Corriendo aires aprendí sobre el mayúsculo esfuerzo que por ser mujer se demanda para ingresar en el ámbito de lo literario y para integrarse al mismo; aprendí que por aspirar a ser alguien aparte de o además de hija de… o señora de… se exige no ser, no existir. En esta vocación y su quehacer se aprende a convivir con y en el ostracismo; que el 10% en calidad humana y artística poético/literaria- exigido a los varones para tener crédito, la mujer debe aportar un 50%. Lo que en realidad nos beneficia pues nos torna bastante mejores… De aquí el afán por aplastarnos, por reventarnos a priori.

He vivido desde que elegí para mí la considerada óptima actividad humana: escribir, con esos amargores.

Han transcurrido casi 80 años desde la tristemente oprobiosa relación del maestro Octavio Paz: gran poeta y eximio ensayista y la escritora Elena Garro: notable dramaturga y exquisita gran novelista. Triste e infectada relación con el cáncer del machismo; con ser Paz tan él, un grandede las letras en español no pudo aceptar ni soportar que su esposa, Elena Garro, fuera una gran escritora. La abandonó y con la cohorte de sus cofrades le hicieron bullying a la poblana autora de Los Recuerdos del Porvenir, La culpa de los Tlaxcaltecas, Andamos Huyendo Lola, Esta es mi Casa (no confundir con Mi Casa es Esta, de Pita Amor) y una decena más de reconocidas y premiadas obras.

Y a poco más de medio siglo hoy veo y sé, conozco y me consta que -excepto aquellas llamadas literatas que movieron carretas– la inmensa mayoría de mujeres poetas y escritoras, las también postulantes a serlo continúan padeciendo el atropello de los dinosaurios de la literatura local; continúan escuchando los insultos y palabras soeces de los lame huevos de la cultura del sistema, de los saqueadores de archivos civiles y religiosos; de los auto considerados en su mísera pequeñez y aldeanismo, enfants terribles de la Literatura Regional. Todos ellos osan insultar y agredir en su deseo de esfumarlas, a mujeres, madres y escritoras quienes -grandes en su valioso y justo coraje- sin siquiera comparación, valen infinitamente más que el enanismo de ellos.